Toujours plus. . .

         Toujours plus. . .

         On m’promettrait la lune

         Que je la voudrais plate

         Un miroir étoilé

         Où je pourrais danser.

             On m’promettrait la lune

             Que je la voudrais rose

             Guimauve, belle à croquer

             Dont je puisse me vanter.

                   On m’promettrait la lune

                   Que je la voudrais bleue

                   Majorelle, peu discrète

                   Au gré de ma tablette.

                       On m’décrocherait la lune

                       Que je voudrais l’soleil

                       En ex-clu-si-vi-té.

                       Serait-ce trop demander ?

                       Ne l’ai-je pas mérité ?