Sans âme, sans remords . . .

      Sans âme, sans remords . . . . .

 

 

                La mort

            Est sans âme, sans remords

            Et ne reconnait pas ses torts.

 

            Elle se pose

            A la brune

            Et, aidée du malin,

            Fauche au petit matin.

 

                Elle impose

                Inopportune

                Son lot de chagrin

                A chacun son destin.

 

                        Elle s’expose

                        A la une

                        De la presse du matin

                        Répétant son refrain.

 

                                Elle oppose

                                Sans lacune

                                Son létal venin

                                Aux vaccins, aux médecins.

 

                                    Puis, se repose

                                    A la lune

                                    Cherche son chemin

                                    Pour le lendemain.

 

                Elle ose

                Comme Morphée, à la brune

                Vous ouvrir les bras

                Et alors dépose

                Ses doses de corona . . .

 

                Sans âme, sans remords

                Et ne reconnait pas ses torts.

                                                                                               Mars 2020